658 | Um 6.30 Uhr klingelt der Wecker.
Josefs Allgemeinzustand ist deutlich reduziert. Keine Optionen mehr für Notfallmedikamente bei Krampfanfällen. Keine Optionen mehr. Aushalten. Wir können nur aushalten. Können wir noch?
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657 | Es klopft an der Tür. Mein Herz. Bis zum Hals.
Klara kommt. Kuschelt sich an mich. Ich nehme sie in meinen Arm. Halte sie fest. Sie ist verwundert. Fragt, ist was Mama? Nein, sage ich. Nein. Nur so. Einfach nur so. Weil du da bist.
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656 | Ich bin wach. Es ist 6.15 Uhr.
Uli und ich. Wir sitzen in der Wohnküche. Wissen. Jetzt gerade findet ein Gespräch statt. Zwischen dem Pflegedienst und der Palliativärztin. Es fühlt sich nicht gut an. Ein Gespräch über uns. Nicht mit uns.
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655 | Um 6.10 Uhr bin ich wach.
Gewissheit. Langsam schleicht sie sich an. Die Gewissheit. Über seinen Zustand. Über Josef. Lässt sich nicht mehr umdeuten. Schöndenken. Umdenken. Sie nimmt langsam Platz, die Gewissheit. Dass.
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654 | Um 6.30 Uhr klingelt der Wecker.
Zu Hause gelten andere Regeln. Die wir brauchen. Um uns halten zu können in den verschiedenen Rollen. Damit wir nicht verschwimmen. Nicht mehr wissen, was wer wie wem wo sagt. Und meint.
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653 | Es ist 8.30 Uhr. Ich bin wach.
Die Ärztin kommt zu uns. Ist gerade im Haus. Streicht mir über den Arm. Sagt, Josef ist schon weit weg. Ich weiß, sage ich. Ich weiß. Mein Herz. Schmerzt. Schnürt sich nicht so fest zu. Wie sonst. Bei den Worten. Bewegung zulassen.
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