Plötzlich. Atmet Josef nicht mehr. Wird blau. Seufzt laut. Atmet. Weiter. Ich halte Josef. Plötzlich. Atmet Josef nicht mehr. Wird blau. Seufzt. Atmet. Weiter. Ich küsse. Plötzlich. Atmet Josef nicht mehr. Wird blau. Seufzt laut.
read moreDann. Plötzlich atmet er nicht mehr. In meinem Arm. Absaugen. Küsse. Er wird blau. Josef atmet wieder. Dann. Plötzlich. Josef hört auf. Zu atmen. Halten. Küssen. Absaugen. Halten. Josef seufzt. Laut. Atmet weiter.
read moreIch traue der Ruhe nicht. Irgendwie traue ich ihr nicht. Weiß. So plötzlich wie sie kommt, geht sie auch wieder. Und hoffe. Hoffe, Josef bleibt. Wenigstens noch bis zum Geburtstag von Klara. Wenigstens.
read moreIch weiß, sage ich. Ich weiß. Wir sind nicht die anderen Eltern. Ich bin müde davon. Mich zu erklären. Denke, kaum geht es Josef ein Hauch besser, verfallen wir in alte Rollen. Muster. Verabschiedet sich die Demut vor Josef.
read moreIch trage Josef die Treppe runter. Lege ihn in seinen Kinderwagen. Uli verstaut die Absauge. Medikamente. Tee. Dann laufen wir. Meine Augen immer auf Josef gerichtet. Wir laufen und laufen. Im Laufen begreifen.
read moreWir wissen es nicht. Wissen nicht. Wissen nicht was wir dann fühlen, denke, spüren. Wissen es nicht. Wissen nicht. Können uns nicht vorbereiten. Nicht vorfühlen. Vorspüren. Vordenken. Können nur im Moment sein.
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