Josef, mein Josef. Lebst du noch weiter? Oder wirst du sterben? Heute? Morgen? Das Leben läuft weiter und bleibt gleichzeitig stehen, mein Josef. So ist das. So ist das gerade mit uns. Was soll ich da fühlen?
read moreDas Telefon klingelt. Die Schwester. Josef ist zyanotisch geworden. Ganz plötzlich. Sie hat ihn abgesaugt. Inhaliert. Herzfrequenz 150. Sauerstoffsättigung 95. Ich komme, sage ich. Komme.
read moreIch hätte ihr gern noch gesagt, dass ich dankbar bin. Dass ich weiß, wir können uns auf sie verlassen. Ihr vertrauen. Das ist wertvoll. Nicht selbstverständlich. Unser gegenseitiges Vertrauen.
read moreRufe Uli an. Er sagt, sie sind im Kinderhospiz. Im Garten. Ich bin da. Freue mich. Nehme Josef in den Arm Küsse ihn. Klara spielt mit den Geschwisterkindern. Sie bewerfen sich mit Wasserbomben. Gäste sind im Garten. Schwestern. Pfleger. Eltern.
read moreUnseren Konflikt spricht sie nicht an. Nicht, wenn Uli dabei ist. Dann sagt sie nicht, was wir anders und besser machen sollten. Wie es richtig geht mit Josef. Mit einem schwerstkranken Kind.
read moreAber, sagt die Schwester. Josef könnte sich noch entwickeln. Einatmen und Ausatmen. Wir haben uns entschieden, sage ich. Es ist gut so wie es ist. Wenn du meinst, sagt die Schwester. Wenn du meinst. Ich lasse sie allein.
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