Uli und ich entscheiden. Jetzt soll er gezogen werden. Dieser Beatmungsschlauch. Die Inhalette wird vorbereitet. Dann zieht die Ärztin den Beatmungsschlauch. Josef wird gleich inhaliert. Atmet. Atmet. Atmet rauschend.
read moreUns kommt alles so bekannt vor. Die Infusionsbäume. Die Monitore. Zurückgeworfen fühle ich mich. Wir sitzen bei Josef. Berühren ihn. Die Beatmung klackt. Gegen 23.00 Uhr fahren wir los. Halten an. Schreien in die Nacht.
read moreUm 16.00 Uhr kommen Ärzte in Josefs Zimmer. Sie stellen sich vor. Einer ist der Operateur. Er sagt, heute wird es nichts mehr mit der Operation. Ich möchte nicht, dass sie denken, ihr Sohn ist mir egal.
read moreÄrzte kommen. Drei Ärzte. Sie sagen, Josef braucht einen Zugang. Es gelingt ihnen nicht, einen Zugang zu legen. Dann kommt eine Ärztin von der Kinderintensivstation. Sie sagt, wahrscheinlich wird es nichts mit der Operation heute.
read moreGespräch mit der Ärztin. Auswertung der Testung. Es tut mir leid, sagt sie. Josef hört nicht. Sehen kann er auch nicht. Es tut mir leid, sagt sie noch einmal. Ich halte Josef. Sage, Josef muss nicht. Er muss gar nichts.
read moreEs bewirbt sich niemand. Es gibt zu wenig Pflegekräfte. Besonders in unserer Gegend. Wir sind nicht die Einzigen. Manche Eltern werben für sich auf Facebook. Wie absurd, denke ich. Wie absurd. Werbung machen. Mit uns. Und Josef.
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