523 | Der Wecker klingelt um 6.30 Uhr.

Manchmal weiß ich nicht. Weiß ich es einfach nicht. Aber. Es geht nicht um das Wissen, denke ich. Um das Gefühl. Das Gefühl, Josef fühlt sich wohl. Josef, wie fühlst du dich, wenn du dich wohlfühlst?

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522 | Um 6.30 Uhr klingelt der Wecker.

Josef ist groß geworden. Kleidergröße 86. Und kann sich nicht bewegen. Nicht greifen. Nicht stehen. Nicht sitzen. Nicht krabbeln. Nicht drehen. Nicht robben. Nicht. Nicht. Und doch. Josef atmet. Du musst nicht, Josef. Du musst nicht. Gar nicht.

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521 | Der Wecker klingelt. Es ist 6.30 Uhr.

Ich lächele. Hoffe, sie sieht meine Anspannung nicht. Hoffe, sie sieht mich in der Rolle: gefasste, kompetente Mutter. Fürchte sonst Gespräche. Rechtfertigungen. Möchte ich nicht. Keine Kraft dafür. Reicht gerade für meine Rolle.

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520 | Um 7.30 Uhr werde ich wach.

Manchmal stockt mir der Atem. Manchmal bleibt mir das Herz stehen. Manchmal erstarre ich. Dann muss ich mich bewegen. In Bewegung kommen. Atmen. Einatmen und Ausatmen. Für die Kinder. Für Uli. Für mich.

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519 | Es ist 6.40 Uhr. Ich bin wach.

Vor einem halben Jahr haben wir seinen Geburtstag gefeiert. Da ging es ihm besser. Deutlich besser. Er war die ganze Zeit dabei. Jetzt schafft er es nicht mehr. Jetzt nicht mehr.

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518 | Um 6.00 Uhr bin ich wach. Bleibe liegen.

Klara ist es, die mich erdet. Zeigt: hier ist das Leben. Josef auch. Josef holt mich zurück. In das Leben. Das ist mein Leben. So ist mein Leben. Weit weg von dem, was ich mir vorgestellt habe. Unendlich weit weg. Davon. Einatmen und Ausatmen.

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